Ты сидишь за письменным столом, поставив ноги в теплых носках на подставку и откинувшись на высокую спинку стула. Перед тобой – любимая тетрадка с черной обложкой. Маленькая книга. Твоей жизни. Чуть желтоватые страницы в широкую линейку, кожаная обложка. На полях рисунки. На страницах стихи. Местами кляксы от упавших на бумагу слез.
Ты кажешься очень тонкой, милой и потерянной.
В руке ручка. Снова и снова пытаешься написать письмо. Так, чтобы понял он, чтобы поверил, вновь повернулся к тебе лицом, обнял и… И чтобы было все хорошо как в сказке, во сне, в той мечте, которую ты лелеяла. Невозможно донести до другого человека то, что ты сама не понимаешь.
Закрываешь глаза, снова и снова возвращая себя в те дни, где оставила сердце, принеся его в жертву золотистым искоркам кофейных глаз.
Боль выгибает тебя дугой, ты падаешь на стол, неловко закрыв лицо руками. Читать далее
Написано по материалам системно-векторной психологии Юрия Бурлана
Ты кажешься очень тонкой, милой и потерянной.
В руке ручка. Снова и снова пытаешься написать письмо. Так, чтобы понял он, чтобы поверил, вновь повернулся к тебе лицом, обнял и… И чтобы было все хорошо как в сказке, во сне, в той мечте, которую ты лелеяла. Невозможно донести до другого человека то, что ты сама не понимаешь.
Закрываешь глаза, снова и снова возвращая себя в те дни, где оставила сердце, принеся его в жертву золотистым искоркам кофейных глаз.
Боль выгибает тебя дугой, ты падаешь на стол, неловко закрыв лицо руками. Читать далее
Написано по материалам системно-векторной психологии Юрия Бурлана