Ты сидишь за письменным столом, поставив ноги в теплых носках на подставку и откинувшись на высокую спинку стула. Перед тобой – любимая тетрадка с черной обложкой. Маленькая книга. Твоей жизни. Чуть желтоватые страницы в широкую линейку, кожаная обложка. На полях рисунки. На страницах стихи. Местами кляксы от упавших на бумагу слез.

Ты кажешься очень тонкой, милой и потерянной.

В руке ручка. Снова и снова пытаешься написать письмо. Так, чтобы понял он, чтобы поверил, вновь повернулся к тебе лицом, обнял и… И чтобы было все хорошо как в сказке, во сне, в той мечте, которую ты лелеяла. Невозможно донести до другого человека то, что ты сама не понимаешь.

Закрываешь глаза, снова и снова возвращая себя в те дни, где оставила сердце, принеся его в жертву золотистым искоркам кофейных глаз.

Боль выгибает тебя дугой, ты падаешь на стол, неловко закрыв лицо руками. Читать далее



Написано по материалам системно-векторной психологии Юрия Бурлана